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JAYYAM
por BIBLIOTECARIA (O) Sáb Nov 29, 2008 12:16 am
Tonada para una madrugada de sueños turbios…
Tras un corte de miradas negras y alargadas
cruzadas con la Muerte, la noche y la bruma,
con cierta tristeza mezquina clavada en el alma,
escribo, quizá, los últimos versos de madrugada.
Borracho de sueño decaigo hoy, ayer o mañana,
entre inciensos quemados y velas apagadas,
entre las vacilantes flamas de los inmenso
y una soledad que cala en las entrañas…
* * * * * *
Borracho de sueño decaigo
en el sueño triunfal de la Muerte.
Laxo entre alegrías y penas
declino mi cabeza hacia el suelo.
El silencio colma esta noche
sonora de quejidos de perros.
Divago entre luces negras y sombras,
declino mi cabeza hacia el suelo.
El abismo de la Vida se finiquita.
Borracho de sueño decaigo.
Hay olores de sándalo y rosas
que explosionan al final del trecho.
El sudario de las Parcas está hecho,
declino mi cabeza hacia el suelo
y observo la fosa a mis pies tendida,
borracho de sueño decaigo.
El vino es agua sucia. La ácida
y salobre salmuera es hoy alimento.
Mis venas se abren voluptuosas.
¿Quién portará mañana mi libro
de cantos amargos por este mundo artero?
¿Quién lloverá de nuevo en Primavera?
¿Quién soplará en el otoño? ¿Quién
se dignará a dar un respiro tísico
entre las sombras claras de lo incierto?
La bruma se posa como un muro
ante los lazarillos negros de mi ojos
blancos y traslúcidos de miedo y sueño.
La bruma (¡Oh muralla indescriptible!,
¡oh calvario eterno de mis sombras claras!,
¡nubes indómitas hijas de los destierros
funestos de las Musas, las Diosas y las Hadas!)…
La bruma –repito– se tiende cual marea roja
de sangre yerma y aglutinada,
y borra todos los nortes y las coordenadas.
Borracho de sueño decaigo solo
y apuesto mi oro contra su barro…
hoy sus tiestos húmedos de sangre,
de sangre yerma y aglutinada,
vale más que cualquier sol del Cosmos:
con ellos se edificará mi última morada.
Voluptuoso, como fruta madura y arrojada,
declino mi cabeza hacia el suelo
aprontando mis sienes contra la almohada.
Borracho y solo, decaigo de sueño,
añorando tan solo no despertar mañana…
o que el sueño no me venza furibundo
en esta triste y desahuciada madrugada…
Tras un corte de miradas negras y alargadas
cruzadas con la Muerte, la noche y la bruma,
con cierta tristeza mezquina clavada en el alma,
escribo, quizá, los últimos versos de madrugada.
Borracho de sueño decaigo hoy, ayer o mañana,
entre inciensos quemados y velas apagadas,
entre las vacilantes flamas de los inmenso
y una soledad que cala en las entrañas…
* * * * * *
Borracho de sueño decaigo
en el sueño triunfal de la Muerte.
Laxo entre alegrías y penas
declino mi cabeza hacia el suelo.
El silencio colma esta noche
sonora de quejidos de perros.
Divago entre luces negras y sombras,
declino mi cabeza hacia el suelo.
El abismo de la Vida se finiquita.
Borracho de sueño decaigo.
Hay olores de sándalo y rosas
que explosionan al final del trecho.
El sudario de las Parcas está hecho,
declino mi cabeza hacia el suelo
y observo la fosa a mis pies tendida,
borracho de sueño decaigo.
El vino es agua sucia. La ácida
y salobre salmuera es hoy alimento.
Mis venas se abren voluptuosas.
¿Quién portará mañana mi libro
de cantos amargos por este mundo artero?
¿Quién lloverá de nuevo en Primavera?
¿Quién soplará en el otoño? ¿Quién
se dignará a dar un respiro tísico
entre las sombras claras de lo incierto?
La bruma se posa como un muro
ante los lazarillos negros de mi ojos
blancos y traslúcidos de miedo y sueño.
La bruma (¡Oh muralla indescriptible!,
¡oh calvario eterno de mis sombras claras!,
¡nubes indómitas hijas de los destierros
funestos de las Musas, las Diosas y las Hadas!)…
La bruma –repito– se tiende cual marea roja
de sangre yerma y aglutinada,
y borra todos los nortes y las coordenadas.
Borracho de sueño decaigo solo
y apuesto mi oro contra su barro…
hoy sus tiestos húmedos de sangre,
de sangre yerma y aglutinada,
vale más que cualquier sol del Cosmos:
con ellos se edificará mi última morada.
Voluptuoso, como fruta madura y arrojada,
declino mi cabeza hacia el suelo
aprontando mis sienes contra la almohada.
Borracho y solo, decaigo de sueño,
añorando tan solo no despertar mañana…
o que el sueño no me venza furibundo
en esta triste y desahuciada madrugada…
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Re: JAYYAM
por BIBLIOTECARIA (O) Sáb Nov 29, 2008 12:17 am
Retrovisor...
Cuando caen las auroras sobre los hombros,
se siente la crueldad del paso de los años.
Tantos esfuerzos inútiles se presentan,
tantos sueños perdidos nos encaran.
Así se siente la vida tras los párpados.
Así se posan los años tras los años.
Así se anteponen tantas lágrimas.
Así se descomponen las esperanzas.
De saber que cada acto es inservible,
por saber que cada parto es un aborto
que las ilusiones no son más que desvíos,
que la saciedad es mito ya prescrito
y, por sobre todo, que no existe nada
que puedan hacer mis humanas manos…
Cuando caen las auroras sobre los hombros,
se siente la crueldad del paso de los años.
Tantos esfuerzos inútiles se presentan,
tantos sueños perdidos nos encaran.
Así se siente la vida tras los párpados.
Así se posan los años tras los años.
Así se anteponen tantas lágrimas.
Así se descomponen las esperanzas.
De saber que cada acto es inservible,
por saber que cada parto es un aborto
que las ilusiones no son más que desvíos,
que la saciedad es mito ya prescrito
y, por sobre todo, que no existe nada
que puedan hacer mis humanas manos…
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Re: JAYYAM
por BIBLIOTECARIA (O) Sáb Nov 29, 2008 10:32 am
Otoño
Cuando llegue el otoño con su último poniente
(mismo que bien sabes espero encontrar pronto),
podré gritarle al Vacío que me espera jubiloso
que amé y, después de conocer el amor y el dolor,
ya nada queda en este mundo que no conozcan mis ojos,
que traté de entregarme completo, aunque pareciera,
ante algunos ojos algo simple, pobre y poco…
Cuando llegue el otoño con su último poniente…
Espero que la vida sepa escapar de mis manos
febrilmente como lo sabe hacer el amor por mis poros,
que la muerte me encuentre descansado, para el baile,
el único baile que bailaré en mi vida, el de la muerte..
Y que cuando mi cuerpo se encuentre inerte,
como una hogaza arrojada al suelo, se demuestre,
que, como a una uva posada en las cubas usadas,
se me ha escurrido hasta la última lágrima de los ojos…
Espero por demás que tu Primavera se eterna y larga,
que florezcan en tus campos espigas gordas y maravillas,
y que al igual que el viento encuentres tu destino,
posada en una vela con rumbo al mejor infinito…
y que la negra saga de mi eterno invierno y otoño,
sirvan de referente ver que aún en el frío angustioso
aún existirá en calor el cuerpo para calentar otro…
Cuando llegue el otoño con su último poniente…
Cuando llegue el otoño con su último poniente
(mismo que bien sabes espero encontrar pronto),
podré gritarle al Vacío que me espera jubiloso
que amé y, después de conocer el amor y el dolor,
ya nada queda en este mundo que no conozcan mis ojos,
que traté de entregarme completo, aunque pareciera,
ante algunos ojos algo simple, pobre y poco…
Cuando llegue el otoño con su último poniente…
Espero que la vida sepa escapar de mis manos
febrilmente como lo sabe hacer el amor por mis poros,
que la muerte me encuentre descansado, para el baile,
el único baile que bailaré en mi vida, el de la muerte..
Y que cuando mi cuerpo se encuentre inerte,
como una hogaza arrojada al suelo, se demuestre,
que, como a una uva posada en las cubas usadas,
se me ha escurrido hasta la última lágrima de los ojos…
Espero por demás que tu Primavera se eterna y larga,
que florezcan en tus campos espigas gordas y maravillas,
y que al igual que el viento encuentres tu destino,
posada en una vela con rumbo al mejor infinito…
y que la negra saga de mi eterno invierno y otoño,
sirvan de referente ver que aún en el frío angustioso
aún existirá en calor el cuerpo para calentar otro…
Cuando llegue el otoño con su último poniente…
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Re: JAYYAM
por BIBLIOTECARIA (O) Sáb Nov 29, 2008 10:34 am
Cantos Mudos Innacibles...
El canto de un ogro…
Eslovas para Alejandra…
¿Han oído alguna vez en el repicar de las campanas
una voz lastimera que grita: “Esta es otra infeliz mañana”?
¿Han visto con ojos perplejos dentro de tanta maraña
el reflejo áureo de una lanza que alimenta la campaña?
A veces dentro de tanta sombra y luz camufladas
se es perciben innacibles violencias y caricias,
palabras que tienen a ser filosas como voraces espadas,
domos de carne maltrecha que desean ser raigambre…
Y doblan las campanas como ancianas enfermas
desplegando un polen enfermo y virulento
que poco a poco consumen las fuerzas del cuerpo.
Dentro del destierro de la soledad y la desdicha,
las hadas aún creen en formas bizarras
y los ogros siguen soñando encontrar magias arcanas
para transformar los desiertos en praderas vigorosas.
¡Pobres estúpidos de nosotros los ogros míticos,
algún día comprenderemos que la magia se nos niega
como se nos niegan los laúdes en días de sordera!
Algún día la magia vendrá a visitarnos y le diremos
–Vete de aquí maldita enferma de esperanzas yertas,
hija de ciegos ojos y tactos frívolamente cortados,
hemos renunciado al desconsuelo de la espera,
hemos abordado el barco de la resignación
sin mayor desconsuelo que saberlo todo perdido,
hemos deambulado demasiado por los campos
encontrando únicamente el destierro que sólo
saben acoger los muertos en sus cantos últimos.
Y le hemos dicho a la noche que su negrura es falsa,
que entre las sombras hay luces fugaces escondidas,
que tienden caminos hermosos hacia la muerte,
y que hay oscuridades precisas y lúgubres
que tienden caminos tétricos hacia la vida…
Los sueños son simplemente espejismos
y las sensaciones de amor simplemente distracciones
porque no existe amor real que sepa abrazarnos
porque no existe amor capaz de sernos sincero,
porque no existe amor lumínico que pueda
encendernos entre tanta escoria una vela infinita,
porque no existe amor para un ser estúpido
que lo único que desea hacer es realmente amar…
Y podrán después mirar en los cañones rocosos
algunas formaciones hijas de la erosión de los vientos,
con formas de lágrimas y manos cansadas,
y somos aquellos que hemos amado tanto como podemos
y lo único que recibimos son los soplos del viento.
Y podrán después encontrar en los pantanos
enredaderas con forma de abrazos abiertos,
pequeños lagos cargados del moho del olvido
y somos aquellos que hemos encontrado
en las formas del destierro y de la muerte
la capacidad de amar aún cuando somos
simples hijos del agua, de la espera y la paciencia
que aunque la muerte sabe besarlos abiertamente
seguiremos esperando una poda o un pez pequeño
que les haga sentir que somos más que un capricho,
más que un objeto burdo que por mandato del Azar
sin que a nadie le importe está posado, existiendo…
El canto de un ogro…
Eslovas para Alejandra…
¿Han oído alguna vez en el repicar de las campanas
una voz lastimera que grita: “Esta es otra infeliz mañana”?
¿Han visto con ojos perplejos dentro de tanta maraña
el reflejo áureo de una lanza que alimenta la campaña?
A veces dentro de tanta sombra y luz camufladas
se es perciben innacibles violencias y caricias,
palabras que tienen a ser filosas como voraces espadas,
domos de carne maltrecha que desean ser raigambre…
Y doblan las campanas como ancianas enfermas
desplegando un polen enfermo y virulento
que poco a poco consumen las fuerzas del cuerpo.
Dentro del destierro de la soledad y la desdicha,
las hadas aún creen en formas bizarras
y los ogros siguen soñando encontrar magias arcanas
para transformar los desiertos en praderas vigorosas.
¡Pobres estúpidos de nosotros los ogros míticos,
algún día comprenderemos que la magia se nos niega
como se nos niegan los laúdes en días de sordera!
Algún día la magia vendrá a visitarnos y le diremos
–Vete de aquí maldita enferma de esperanzas yertas,
hija de ciegos ojos y tactos frívolamente cortados,
hemos renunciado al desconsuelo de la espera,
hemos abordado el barco de la resignación
sin mayor desconsuelo que saberlo todo perdido,
hemos deambulado demasiado por los campos
encontrando únicamente el destierro que sólo
saben acoger los muertos en sus cantos últimos.
Y le hemos dicho a la noche que su negrura es falsa,
que entre las sombras hay luces fugaces escondidas,
que tienden caminos hermosos hacia la muerte,
y que hay oscuridades precisas y lúgubres
que tienden caminos tétricos hacia la vida…
Los sueños son simplemente espejismos
y las sensaciones de amor simplemente distracciones
porque no existe amor real que sepa abrazarnos
porque no existe amor capaz de sernos sincero,
porque no existe amor lumínico que pueda
encendernos entre tanta escoria una vela infinita,
porque no existe amor para un ser estúpido
que lo único que desea hacer es realmente amar…
Y podrán después mirar en los cañones rocosos
algunas formaciones hijas de la erosión de los vientos,
con formas de lágrimas y manos cansadas,
y somos aquellos que hemos amado tanto como podemos
y lo único que recibimos son los soplos del viento.
Y podrán después encontrar en los pantanos
enredaderas con forma de abrazos abiertos,
pequeños lagos cargados del moho del olvido
y somos aquellos que hemos encontrado
en las formas del destierro y de la muerte
la capacidad de amar aún cuando somos
simples hijos del agua, de la espera y la paciencia
que aunque la muerte sabe besarlos abiertamente
seguiremos esperando una poda o un pez pequeño
que les haga sentir que somos más que un capricho,
más que un objeto burdo que por mandato del Azar
sin que a nadie le importe está posado, existiendo…
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Re: JAYYAM
por BIBLIOTECARIA (O) Sáb Nov 29, 2008 10:37 am
Mi Lecho...
Pasan las horas de desvelo y niebla,
recostado en los recuerdos y las sombras.
Como viajeras errantes llegan las lágrimas,
como formas borrosas los efímeros deseos...
A veces deseara que entre tanta muerte
un respiro de paz me recordara la luz,
a veces quisiera que entre tanta sombra
un impaz de música se hiciera presente...
Las noches borrascosas se han vuelto mi cobijo,
las fieras de la mañana mis lazarillos fieles,
las llamas dantescas mi fogata en el invierno...
Así se deambula por mis acres lúgubres y agudos,
las Parcas enjutas son mis amantes fieles
y los granizos del recuerdo mi lecho póstumo...
Pasan las horas de desvelo y niebla,
recostado en los recuerdos y las sombras.
Como viajeras errantes llegan las lágrimas,
como formas borrosas los efímeros deseos...
A veces deseara que entre tanta muerte
un respiro de paz me recordara la luz,
a veces quisiera que entre tanta sombra
un impaz de música se hiciera presente...
Las noches borrascosas se han vuelto mi cobijo,
las fieras de la mañana mis lazarillos fieles,
las llamas dantescas mi fogata en el invierno...
Así se deambula por mis acres lúgubres y agudos,
las Parcas enjutas son mis amantes fieles
y los granizos del recuerdo mi lecho póstumo...
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Re: JAYYAM
por BIBLIOTECARIA (O) Miér Ene 07, 2009 10:47 am
Atisbos internos...
Calla. Mira como se entretejen los cielos.
¿Lo notas?: es el estruendo del mundo
clamando dolorido como un niño hambriento...
Calla. Escucha el cielo de furia enrojecido.
¿Lo escuchas?: es el desbordamiento final
es la agonía hecha trueno, es el Todo
forzando como gnomon el paso del tiempo...
Así mañana amanecerá de nuevo
con el mundo cargado de enteliquias,
con las manos cansadas de falacias,
con las mentes aborregadas y entumidas...
Calla. Escucha a trasfondo a los trasgos
hacen cueva en los pechos y los ojos
nacen nidos oscuros, profundos y solos...
Mira en silencio las ordas, mira detenidamente:
danzan es círculos errantes, espirales agónicas...
Calla. Que no escuchen el miedo en tu garganta,
que no puedan oler ni una pizca de duda
estos terrenos no son para mortales miedos.
Calla. Guarda un sepulcral y profundo silencio
por las animas que no encuentran purgatorio...
Abre tus ojos y mente y hecha a andar,
dime con tu boca y con tus manos,
con cada suspiro que desee nacer de ti
dime las formas, dime las rutas y los fosos
no temas, soy el Señor de mis propias sombras...
Mira. Frente a ti sólo hay un espejo,
y el abismo interminable de tus propios ojos...
Calla. Mira como se entretejen los cielos.
¿Lo notas?: es el estruendo del mundo
clamando dolorido como un niño hambriento...
Calla. Escucha el cielo de furia enrojecido.
¿Lo escuchas?: es el desbordamiento final
es la agonía hecha trueno, es el Todo
forzando como gnomon el paso del tiempo...
Así mañana amanecerá de nuevo
con el mundo cargado de enteliquias,
con las manos cansadas de falacias,
con las mentes aborregadas y entumidas...
Calla. Escucha a trasfondo a los trasgos
hacen cueva en los pechos y los ojos
nacen nidos oscuros, profundos y solos...
Mira en silencio las ordas, mira detenidamente:
danzan es círculos errantes, espirales agónicas...
Calla. Que no escuchen el miedo en tu garganta,
que no puedan oler ni una pizca de duda
estos terrenos no son para mortales miedos.
Calla. Guarda un sepulcral y profundo silencio
por las animas que no encuentran purgatorio...
Abre tus ojos y mente y hecha a andar,
dime con tu boca y con tus manos,
con cada suspiro que desee nacer de ti
dime las formas, dime las rutas y los fosos
no temas, soy el Señor de mis propias sombras...
Mira. Frente a ti sólo hay un espejo,
y el abismo interminable de tus propios ojos...
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Re: JAYYAM
por BIBLIOTECARIA (O) Vie Abr 17, 2009 9:17 am
Estar...
Sombras melancólicas y amarillentas
se posan sobre mi esencia esta noche.
Abigarrado a sueños etereos, fugaces
saetas al viento y bálsamos míticos...
No sé si serán las horas o las ilusiones
humanas que cuento quebradas a mis pies.
No sé si serán las formas perdidas
entre tantas marañas de estupidez...
No sé si seré yo, profugo de tanta amargura,
preso de tantos sueños, esclavo
de tanta humanidad, pastor enteliquias,
asesino de dogmas y fes profanas...
No sé si seré yo -repito- quien se posa
en medio del mundo con una diana vistosa
llamando una a una las penas y espadas,
no sé si seré yo -repito-, quien las llama...
Así se pasan las horas en los pantanos,
así se forman las cordilleras bajo los lagos,
así se hacen nacer volcanes tras las venas,
así se vive la vida cuestionando lo humano...
Y heme aquí, aun de pie, sin saber cómo
destilando de mis lágrimas mi mejor vino,
y heme aquí en pie por sobre todo,
sobre todo lo que fui, seré y he sido...
Sombras melancólicas y amarillentas
se posan sobre mi esencia esta noche.
Abigarrado a sueños etereos, fugaces
saetas al viento y bálsamos míticos...
No sé si serán las horas o las ilusiones
humanas que cuento quebradas a mis pies.
No sé si serán las formas perdidas
entre tantas marañas de estupidez...
No sé si seré yo, profugo de tanta amargura,
preso de tantos sueños, esclavo
de tanta humanidad, pastor enteliquias,
asesino de dogmas y fes profanas...
No sé si seré yo -repito- quien se posa
en medio del mundo con una diana vistosa
llamando una a una las penas y espadas,
no sé si seré yo -repito-, quien las llama...
Así se pasan las horas en los pantanos,
así se forman las cordilleras bajo los lagos,
así se hacen nacer volcanes tras las venas,
así se vive la vida cuestionando lo humano...
Y heme aquí, aun de pie, sin saber cómo
destilando de mis lágrimas mi mejor vino,
y heme aquí en pie por sobre todo,
sobre todo lo que fui, seré y he sido...
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Re: JAYYAM
por BIBLIOTECARIA (O) Vie Jun 12, 2009 9:57 am
Cuando el tiempo no responde...
-Camino por las sombra con mi séquito de trasgos,
sempiterno es mi abismo y su infausto sello,
¿acaso el horizonte será benévolo esta noche y
dejará de teñirse de tonos oscuros sanguinolentos?
Mis horas siguen impávidas, burlonas y sarcásticas,
camina el anciano haciendose más anciano
y el niño vuelve al útero por miedo a la vida...
Ironía y látigos funestos: impiedad dulce y lacerante...
El abismo sigue siendo inmenso y las horas amargas,
los círculos siguen siendo eso, carrera interminable,
como el estúpido escape perfecto a ninguna parte...
La soledad anida en el pecho pariendo arpías colosales...
Y a trasfondo, mi cara de niño cicatriza tratando
de salvar algo de lo poco bueno que queda dormido
tras estos duros párpados de acero corroído,
tras tanta impotencia de ubicar un sitio amable...
Quizá mañana, al llegar el alba, mi alma se libere
de esta coraza humana, pútrida, salobre y amarga.
Quizá ahora, al llegar más adentro de la sombra,
por fin no tenga que volver esperando el alba...
Quizá, tal vez, ahora, mañana, al alba, en la sombra,
en algun lugar de ninguna parte, en medio del todo,
logre encontrar una luz o una sombra simple
que pueda amarme, matarme, condenarme o adoptarme....
-Camino por las sombra con mi séquito de trasgos,
sempiterno es mi abismo y su infausto sello,
¿acaso el horizonte será benévolo esta noche y
dejará de teñirse de tonos oscuros sanguinolentos?
Mis horas siguen impávidas, burlonas y sarcásticas,
camina el anciano haciendose más anciano
y el niño vuelve al útero por miedo a la vida...
Ironía y látigos funestos: impiedad dulce y lacerante...
El abismo sigue siendo inmenso y las horas amargas,
los círculos siguen siendo eso, carrera interminable,
como el estúpido escape perfecto a ninguna parte...
La soledad anida en el pecho pariendo arpías colosales...
Y a trasfondo, mi cara de niño cicatriza tratando
de salvar algo de lo poco bueno que queda dormido
tras estos duros párpados de acero corroído,
tras tanta impotencia de ubicar un sitio amable...
Quizá mañana, al llegar el alba, mi alma se libere
de esta coraza humana, pútrida, salobre y amarga.
Quizá ahora, al llegar más adentro de la sombra,
por fin no tenga que volver esperando el alba...
Quizá, tal vez, ahora, mañana, al alba, en la sombra,
en algun lugar de ninguna parte, en medio del todo,
logre encontrar una luz o una sombra simple
que pueda amarme, matarme, condenarme o adoptarme....
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Re: JAYYAM
por BIBLIOTECARIA (O) Vie Jun 12, 2009 10:01 am
Delirios de Grandeza
-¿Quién se anima a sorber mi sangre en esta noche?
Mirad como se derrama en el celaje opaco
de ambar coralino y dorado agonizante, miradlo...
¿Acaso no se mira en mis ojos el furibundo ímpetu
de arrojar mis manos a las estrellas y devorarlas?
Mi alma encallecida busca refugios de agonía.
mi mente entumecida divaga en parajes sombríos,
¡Soy el señor de mis sombras y el rey absoluto
de mi mundo interno, desolación y torturas,
soy mi propio verdugo, soy mi inquisidor favorito...!
En medio del claroscuro aprendí a dibujar
parajes funestos y manantiales prístinos,
en medio de lo funesto: árboles briosos,
en medio del manantial: angustiosas rocas.
En medio de todo el infinito vacío eterno...
Miro caer de sus pedestales a los dioses
y mi pie los oprime inmisericorde...
ya era hora que probaran los dolores,
ya era hora que sientieran lo que se siente
ser un ser atado a una vida infausta...
Me miro furibundo, guerrillero e implacable,
levantando ejercitos de arcilla con mi paso,
destruyendo templos y pueblos impíos,
construyendo bosques donde hubo calles
y desiertos y lagos donde hubieron casas...
Después llega el alba soporífera y duermen,
duermen mis fuerzas sobre humanas,
y me miro simple humano meditabundo,
tratando de despertar en el día a día
la fuerza interna que supera a los dioses...
Quizá mañana en el alba nueva sepa por fin
como hacer que mi voz haga temblar el Olimpo,
como hacer que el humano entienda las luchas,
como hacer que la La Natura se rebele
y vuelva al humano el animal, la paz, la dicha....
-¿Quién se anima a sorber mi sangre en esta noche?
Mirad como se derrama en el celaje opaco
de ambar coralino y dorado agonizante, miradlo...
¿Acaso no se mira en mis ojos el furibundo ímpetu
de arrojar mis manos a las estrellas y devorarlas?
Mi alma encallecida busca refugios de agonía.
mi mente entumecida divaga en parajes sombríos,
¡Soy el señor de mis sombras y el rey absoluto
de mi mundo interno, desolación y torturas,
soy mi propio verdugo, soy mi inquisidor favorito...!
En medio del claroscuro aprendí a dibujar
parajes funestos y manantiales prístinos,
en medio de lo funesto: árboles briosos,
en medio del manantial: angustiosas rocas.
En medio de todo el infinito vacío eterno...
Miro caer de sus pedestales a los dioses
y mi pie los oprime inmisericorde...
ya era hora que probaran los dolores,
ya era hora que sientieran lo que se siente
ser un ser atado a una vida infausta...
Me miro furibundo, guerrillero e implacable,
levantando ejercitos de arcilla con mi paso,
destruyendo templos y pueblos impíos,
construyendo bosques donde hubo calles
y desiertos y lagos donde hubieron casas...
Después llega el alba soporífera y duermen,
duermen mis fuerzas sobre humanas,
y me miro simple humano meditabundo,
tratando de despertar en el día a día
la fuerza interna que supera a los dioses...
Quizá mañana en el alba nueva sepa por fin
como hacer que mi voz haga temblar el Olimpo,
como hacer que el humano entienda las luchas,
como hacer que la La Natura se rebele
y vuelva al humano el animal, la paz, la dicha....
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